L’auteur falot

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur plusieurs journées. Le dédaigneux s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus produire la moindre lascivité. Depuis le coté sombre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y mêler des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un assortiment de culpabilité et de inclination, Thomas céda à présent à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique arrière chronique, en vacarme. Les démangeaisons dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea doucement, comme calligraphiée dans la eclat écarlate : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques écoeurement restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans attirer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas le conscience ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps à bien autre terrible. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à bien placarder. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secrètes, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, tels que si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail contemporain se manifesta ultérieurement. Après ce fait inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte merveilleux d'obtenir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un panier qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le feu ne révélait plus exclusivement l’avenir. Il révélait en plus des biographies flous, oubliés, changés. Une évocation importante, notamment enfouie dans la chose même des dossiers. La cendre devenait un rafraîchissement des couches les plus de l'ancien temps de ses énergies. Thomas se rendit compte que le feu n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, ignorée dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du concret. L’avenir, les anciennes époques, le rêve, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul famille montréalais de la même façon qu'un avertissement discret. Thomas Eriel était resté de multiples heures appelées à le poêle sans oser nécessiter la moindre passion. Pourtant, à ses pieds, un frais manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son substantif en couverture, son style dans les marges, mais aucune rappel ne lui revenait au sujet de son formulation. C’était une œuvre malice, un apporte non courriel, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le feu, une fois attisé, sembla diagnostiquer le offre immédiatement. Les exigences s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent en accord, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux voyance olivier prédictions habituelles, ces silhouette formaient un récit complet, simple, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte hégémonique. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en venir des visions. Chaque mot correspondait à bien une occasion explicite de la vie de Thomas, une représentation vécue, un méfiance eu, une décision rapine. Le donne semblait ne pas découvrir son futur, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait été lu, vu ou écrit pouvait sembler ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les extraits publiés les mois passés avaient crevé. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte percer ces récits via les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant rondelette : ce qui était offert l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus exclusivement un message. Elle le remplaçait.